Sa Vào Đêm Xuân

Trước đây, Truy Dã chưa từng cảm thấy con dốc dẫn về nhà lại dài đến vậy.

Thậm chí, anh bắt đầu hối hận vì đã quyết định không lái xe. Nếu có xe, có lẽ anh sẽ không phải nóng lòng như lửa đốt thế này.

… Nhưng nếu có xe, có lẽ họ cũng chẳng kịp về đến nhà.

Vừa suy nghĩ lung tung, anh vừa kiên nhẫn chịu đựng, cảm giác như đã trôi qua cả thế kỷ. Cuối cùng, căn nhà quen thuộc cũng hiện ra trước mắt. Anh vội lấy chìa khóa, thò tay vào túi quần mò mẫm. Bên trong toàn là giấy ăn, kẹo, tai nghe… nhưng lại không thấy thứ quan trọng nhất – chiếc chìa khóa nhỏ bé kia.

Anh thực sự muốn lộn ngược túi quần để trút hết mọi thứ ra ngoài, nhưng làm vậy thì chẳng khác gì tuyên bố với cả thế giới rằng anh đang vội vàng đến mức nào.

Thế nên, anh cố gắng kìm nén, giả vờ bình tĩnh, chậm rãi lục lọi.

Nhưng người bên cạnh lại chẳng kiên nhẫn được như vậy. Cô trực tiếp thò tay vào túi anh, đầu ngón tay quấn lấy tay anh, móc ra chùm chìa khóa.

Ô Mạn liếc anh một cái, không phát ra tiếng nhưng rõ ràng đang trách: "Chậm c.h.ế.t đi được."

"Phụp" một tiếng, lời trách móc không lời này như một tia lửa, thiêu rụi hết mọi lý trí của Truy Dã.

Cửa vừa mở ra, anh lập tức kéo cô lên lầu, vừa đi vừa luống cuống cởi chiếc áo len mỏng của Ô Mạn. Lớp len ma sát tạo ra tĩnh điện, khi anh lột áo khỏi cánh tay cô, những tia điện nhỏ lóe lên tách tách, như một cơn bão sấm chớp len lỏi giữa ánh mắt hai người.

Trong mắt họ dường như chỉ còn đối phương, Ô Mạn vì thế mà lơ đãng, bước hụt bậc thang, suýt chút nữa trẹo cả mắt cá chân. Truy Dã dứt khoát ôm lấy cô, hai tay chống dưới đùi cô, ngửa đầu nhìn cô, cứ thế bước vào phòng.

Vừa vào đến nơi, ở vị trí cao hơn, Ô Mạn lập tức nhìn thấy chiếc giường đơn nhỏ nhắn nổi bật trong căn phòng.

Cả người cô khẽ run lên, hình ảnh Truy Dã thời niên thiếu nằm trên chiếc giường đó bất chợt hiện lên trong đầu, khiến cô cảm thấy vừa xấu hổ vô cớ, vừa phấn khích khó nói thành lời.

Ở đây sao? Cô vòng tay ra sau gáy anh, áp môi bên tai anh hỏi khẽ.

Truy Dã không trả lời. Anh cũng nhìn thấy cảnh tượng tương tự – thời thiếu niên, anh nằm trên chiếc giường này, trong một mùa hè tương tự. Nhưng điều anh nghĩ đến lại hoàn toàn khác.

Anh nhớ lại chính mình từng chui đầu vào chăn, khi ấy vẫn chưa đến mùa hè nhưng tấm chăn mỏng đã nóng hầm hập như một ngọn núi lửa rực cháy. Anh nhớ về Ô Mạn trong những bộ phim, má cô như viên mochi vị anh đào vừa lấy ra khỏi tủ lạnh, lớp vỏ hồng nhạt còn vương hơi sương lạnh giá. Tầm mắt anh chậm rãi trượt xuống, theo vạt sườn xám thấp thoáng, lộ ra đôi chân trắng muốt như dòng nước tuyết vừa tan chảy từ đỉnh núi.

Càng hồi tưởng đến những hình ảnh lạnh lẽo, cổ họng anh lại càng bỏng rát. Khi đó, hơi thở anh dồn dập không thể kiểm soát.

Mà hiện tại, "nước tuyết" đã chảy vào lòng anh, khiến anh ướt đẫm.

Ô Mạn giúp anh cởi chiếc áo sơ mi đẫm mồ hôi. Dưới ánh trăng hắt qua cửa sổ, làn da trần trụi của anh tỏa ra thứ ánh sáng đẹp mắt, khiến cô không khỏi liên tưởng đến một con báo săn trên thảo nguyên – căng tràn sức mạnh, nguy hiểm, nhưng cũng vô cùng mê hoặc.

Cô tiện tay ném chiếc áo sơ mi về phía chiếc giường hẹp, nhưng vì góc độ không chuẩn, một nửa rơi lên giường, một nửa lại tủi thân kéo lê trên sàn.

Chuyện này vốn chẳng đáng gì, nhưng Truy Dã đột nhiên trở nên so đo. Anh nhẹ nhàng bóp cằm cô, giọng nói tựa như có ý trách phạt, hơi thở nóng bỏng phả lên vành tai cô:

"Chị, em làm bẩn áo của anh rồi."

"Muốn đền thế nào đây?"

Cuối cùng, anh cũng thả cô xuống, nhưng cố ý đặt cô lên phần áo bị rơi xuống giường. Dưới thân cô là quần áo của anh, còn trên người cô lại là chính anh.

Giống như một con thú nhỏ bị sa vào bẫy do báo săn đào sẵn, không cách nào trốn thoát.

Đây là khoảnh khắc hiếm hoi kể từ khi ở bên nhau, Truy Dã bộc lộ rõ sự chiếm đoạt của anh. Mà hôm nay, cảm giác này còn mãnh liệt hơn gấp bội.

… Hẳn là vì căn phòng này.

Nhưng cô cũng chẳng phải dạng hiền lành gì. Cố ý muốn trêu chọc anh, cô chậm rãi lấy từ trong túi ra một điếu thuốc, nhẹ nhàng đặt lên môi anh.

"Vậy đền cái này nhé?"

Anh ngậm điếu thuốc, bật cười khàn khàn:

"Không đủ."

Hai người lặng lẽ nhìn nhau vài giây, ngoài cửa sổ, tiếng côn trùng giữa đêm núi vọng lại râm ran, có chút ồn ào.

Bất chợt, cô ngoảnh đầu nhìn về phía cửa sổ gần giường, hỏi:

"Cửa sổ… có phải chưa đóng chặt không?"

Truy Dã không nhịn được nữa, ép mặt cô quay lại, rồi đè cô xuống.

"Vẫn chưa kiểm tra cửa sổ..."

Nửa câu nói của cô bị nuốt trọn trong nụ hôn dữ dội. Nhưng về sau, thế công của anh dần dịu lại, chỉ nhẹ nhàng hôn lên chóp mũi cô, khẽ nói: "Sau cửa sổ chỉ có núi, ngoài sơn thần ra, chẳng ai nhìn thấy chúng ta đâu."

Ô Mạn liếc nhìn ra ngoài cửa sổ trong từng khe hở giữa những nhịp giao hòa. Đất trời tĩnh lặng, bóng cây đen kịt trải dài thành núi, tựa hồ ẩn giấu vô số đôi mắt dõi theo.

Nếu thần linh đã có thể thấu suốt mọi sự, vậy dù đóng cửa cũng chẳng ích gì. Chi bằng cô cứ nhắm mắt lại, coi như không thấy đi.

Mãi đến khi cả hai kiệt sức, họ mới nhớ đến điếu thuốc đã bị bỏ quên.

Cả hai lười biếng rúc vào nhau trên chiếc giường đơn, không muốn động đậy. Không gian chật hẹp khiến họ không thể duỗi thẳng chân, bắp chân cứ thế áp sát vào nhau. Ô Mạn gối đầu lên vai Truy Dã, nhìn anh như làm ảo thuật, lại ngậm điếu thuốc vừa thất lạc vào miệng.

Anh nửa ngồi dậy một cách miễn cưỡng, vươn tay với lấy chiếc quần đã bị vứt xuống nền xi măng từ sớm, tay còn lại thì lười biếng nhào nặn phần da thịt trên eo cô, nơi suýt bị anh cắn đến bầm tím.

Ô Mạn lập tức đập nhẹ tay anh, khẽ hừ một tiếng: "Nhột."

Truy Dã bật cười, lòng bàn tay vẫn không chịu rời đi, trong khi tay kia cuối cùng cũng lần được vào túi quần, lấy ra chiếc bật lửa, châm lên điếu thuốc nhàu nát.

"Hút một hơi không?"

Anh nhả ra một vòng khói, quay sang nhìn cô.

Ô Mạn hơi ngẩng cằm, khẽ hé môi, ý bảo anh truyền khói qua.

Truy Dã kẹp điếu thuốc giữa ngón tay, nhưng thay vì đưa qua, anh lại nghiêng đầu tới gần, đem làn khói chưa kịp nhả ra trực tiếp truyền vào miệng cô. Một ít khói không được giữ lại kịp, tràn ra ngoài, bay qua khung cửa sổ.

Ánh mắt cô cũng theo làn khói bay ra ngoài, nhìn thấy phía núi sau lưng cũng bắt đầu phủ lên một lớp sương trắng. Tiếng côn trùng dần lắng xuống, bình minh sắp đến rồi.

Sau khi thay ga giường và tắm rửa xong, trời đã sáng hẳn, nhưng Truy Dã vẫn mơ màng ngủ thêm vài giờ dưới ánh nắng ban mai.

Giường đơn cho hai người lẽ ra phải rất chật chội, nhưng suốt cả quá trình, anh chẳng hề cảm thấy bí bách chút nào. Bàn tay vô thức sờ soạng trên giường, mới phát hiện bên cạnh không có ai.

Điều này lập tức khiến anh bừng tỉnh.

Chưa kịp mặc áo, anh đã vội vã chạy chân trần ra khỏi phòng, liền bị biển hoa trên sân thượng làm cho sững sờ.

Ô Mạn đang cúi người, từng chậu từng chậu hoa bị cô lần lượt đặt lên giá trống. Cô làm việc rất chăm chú, bắp chân và cánh tay lấm tấm những hạt đất nhỏ.

Truy Dã nuốt nước bọt, cất giọng gọi: "Chị."

Ô Mạn dừng động tác, ngoảnh lại nhìn anh: "Dậy rồi à?"

"Em không ngủ sao?"

"Không ngủ được, nên dậy làm mấy thứ này. Trống trơn nhìn khó chịu lắm." Cô cau mày, rồi nhìn anh, dặn dò: "Mau vào mặc áo đi, kẻo cảm lạnh đấy."

Anh ngoan ngoãn gật đầu, quay vào phòng. Vừa mặc áo, anh vừa đứng bên cửa sổ, không nỡ dời mắt khỏi sân thượng.

Khung cửa sổ có hoa văn chạm khắc kiểu cũ, lồi lõm không bằng phẳng, khiến bóng dáng người ngoài kia và những chậu hoa đều trở nên mơ hồ, phảng phất một nét đẹp huyền ảo. Nhưng tất cả đều chân thực đến lạ.

Cảnh tượng này nói với anh rằng, dù có tỉnh dậy từ cơn mộng, cũng không cần lo sợ. Vì sân thượng đã được trồng đầy những loài hoa bốn mùa. Chúng sẽ tiếp tục nở rộ, mãi mãi không tàn.

Sau bữa trưa, vào một buổi chiều ngập nắng, họ cùng nhau lên núi.

Trên núi có rất nhiều phần mộ tư nhân, trong đó có một ngôi mộ chôn cất song thân của Truy Dã.

Anh dẫn cô đến trước phần mộ. Tuy không thể thường xuyên ghé thăm, nhưng anh luôn nhờ người chăm nom, nên nơi đây lúc nào cũng đầy ắp hoa tươi, sạch sẽ tinh tươm. Phía sau mộ là một cây cổ thụ trăm năm, tán lá rậm rạp che chắn cho họ khỏi ánh nắng gay gắt hay những cơn gió lạnh.

Họ dâng lên bó hoa mới mua, chuẩn bị cử hành một nghi thức cưới đơn giản tại đây.

Có lẽ, nếu nói ra, người ngoài sẽ thấy kinh ngạc—một hôn lễ được cử hành trước mộ phần, nhưng đây không phải minh hôn. Chỉ là dường như, giữa khoảnh khắc này và lần đầu họ gặp nhau, có một sợi dây định mệnh vô hình đang nối kết.

Có lẽ, trên thế gian này, thật sự tồn tại thứ gọi là số phận chăng?

Họ quỳ xuống bên nhau, đầu gối chạm vào nền đất cứng rắn, cùng thực hiện nghi lễ cổ xưa: nhất bái trời đất, nhị bái cao đường, tam bái phu thê.

Họ mong muốn mọi thứ trên thế gian này, những gì có thể vươn gần đến sự vĩnh hằng, sẽ chứng giám cho họ: những chồi non vừa nhú trên cành, những ngọn cỏ dại vẫn kiên cường mọc lên dù bị giẫm đạp, những phiến đá góc cạnh chưa bị gió mài nhẵn, làn gió nhẹ, bầu trời xanh, mây trắng, và những người thân đã khuất nhưng tình yêu vẫn còn mãi.

“Cha, mẹ, con xin trịnh trọng giới thiệu với hai người. Đây là con dâu của cha mẹ.”

Truy Dã nắm lấy tay cô, đầy tự hào giới thiệu trước bia mộ.

“Cuối cùng con cũng gặp được cô gái mà dù có khiến con buồn nôn, con vẫn muốn làm cô ấy vui. Cô ấy không phải một người hoàn hảo, có rất nhiều khuyết điểm, cụ thể là…” Anh liếc nhìn sắc mặt người bên cạnh, rồi nuốt lại câu nói dang dở, “Nhưng mà, con cũng đâu có hoàn hảo, con cũng có rất nhiều thiếu sót. Tuy nhiên, khi con ở bên cô ấy, cả hai chúng con đều đang từng chút một trở nên tốt hơn.”

Ô Mạn cúi đầu thật sâu trước bia mộ.

“Cảm ơn hai người, con sẽ giúp chăm sóc tốt cho đứa trẻ phiền phức này.”

Truy Dã hơi nhăn mũi, lẩm bẩm: “Vậy thì làm phiền bà xã rồi.”

Gió lay động tán cây, bóng cây phản chiếu trên bia mộ cũng lay theo, tựa như người trong ảnh đang khẽ đáp lại họ.

Họ rời khỏi sườn núi, chuẩn bị lái xe xuyên đêm trở về Bắc Kinh.

Còn hai ba tiếng nữa mặt trời mới lặn, họ quyết định ghé qua trung tâm trấn dạo một vòng. Vòng vèo thế nào lại đi đến sở thú mà ngày trước Truy Dã thích nhất.

Anh nhìn thấy tấm bảng từ xa, lớp sơn đỏ tươi năm nào giờ đã bong tróc, chỉ còn lại màu cam nhạt, những chữ cái trên đó cũng vương đầy dấu vết của gió mưa. Bước chân chậm lại, vừa là hoài niệm, vừa không dám tiến đến gần.

Vì vào ngày sinh nhật năm đó, lẽ ra anh đã đến đây với cha mẹ sau bữa tối.

Nơi này cũng sẽ gợi lại nỗi sợ ngày ấy, khiến cơn ác mộng cũ tái diễn.

Ô Mạn hiểu ý, định kéo anh rời đi, nhưng anh đứng yên một lát rồi nói:

“Muốn vào dạo một vòng không?”

“Anh có chắc chứ?”

“Đương nhiên, bây giờ anh không còn sợ vòng xoay ngựa gỗ nữa, cũng giống như em đã không còn sợ đi xe. Chỉ cần có em bên cạnh, anh có thể đi đến bất cứ đâu.”

Nói xong, anh thẳng bước đến quầy vé không một bóng người, bình thản mua hai vé người lớn.

Sở thú Thanh Linh từng rất nổi tiếng hơn mười năm trước, nhưng những năm gần đây lượng khách giảm mạnh. Mọi người đều đã chán nhìn những con vật cũ, khuôn viên cũng không còn kinh phí để nhập thêm động vật mới. Những con vật già nua thì bệnh tật, hoặc đã c.h.ế.t vì tuổi tác. Giờ đây, thứ đáng xem nhất có lẽ chỉ còn thủy cung, vốn là điểm thu hút hàng đầu từ những ngày đầu tiên mở cửa.

Họ đi ngang qua những khu triển lãm vắng tanh, rồi thẳng đến thủy cung.

Bên trong vẫn có vài đứa trẻ và người lớn, chạy nhảy trong hành lang xanh biếc, miệng không ngừng hét lên vì phấn khích. Truy Dã lơ đễnh buông một câu:

“Trẻ con thật là ồn ào, cả ngày chắc đau đầu lắm nhỉ. May mà chúng ta sẽ không có con.”

Nhìn anh như thể muốn tránh xa bọn trẻ vài mét.

Ô Mạn trêu anh: “Biết đâu hồi nhỏ anh còn ồn hơn bọn nhóc ấy.”

“Nhưng ít ra anh cũng dễ thương hơn chúng!”

Ô Mạn nhớ đến cậu bé nhỏ xíu, trắng trẻo trong tấm ảnh gia đình, chân thành gật đầu:

“Ừ, đúng là thế thật.”

Truy Dã bật cười, khóe môi cong lên thành một nụ cười ngốc nghếch, trong mắt cô chẳng khác gì bọn trẻ con kia.

Dọc hai bên tường thủy cung là những bể nước lớn, bên trong có đủ loại sứa rực rỡ sắc màu. Chúng co lại rồi giãn ra giữa làn nước xanh thẫm, Ô Mạn ghé sát vào tấm kính, quan sát tỉ mỉ đường di chuyển của chúng, mũi gần như chạm vào bề mặt.

Truy Dã vươn đầu ra từ phía sau cô, cằm tựa lên vai cô.

Trong phản chiếu của tấm kính, cô thấy hình ảnh mờ ảo của cả hai, bất giác ngẩn ngơ.

Anh chớp mắt: “Có thấy quen không?”

Ô Mạn khẽ cười: “Xem ra Trần Nam của chúng ta đã trưởng thành rồi.”

Đây chính là ngày đầu tiên họ quay ngoại cảnh ở Quảng Châu năm đó.

Và trước bể nước này, là nơi họ đã có nụ hôn đầu tiên.

“Bây giờ em đến tìm chị, có muộn không?”

Cả hai đột nhiên rất ăn ý, diễn một màn trước bể nước.

“Muộn rồi.” Ô Mạn làm mặt tiếc nuối, “Chỉ trễ một chút thôi, cách đây một tiếng, chị vừa mới kết hôn với người khác.”

Sắc mặt Truy Dã trầm xuống, vẫn có thể thấy dáng vẻ nóng nảy năm nào của Trần Nam.

“Người đàn ông đó là ai?! Anh ta có tốt hơn em không!”

Cô trầm ngâm một lúc rồi nói:

"Ừm... Anh ấy tầm tuổi cậu, chỉ lớn hơn hai tuổi. Nhìn cũng khá giống cậu nữa."

Nói được nửa câu, cô không nhịn nổi bật cười, vội giơ tay đầu hàng:

"Thôi thôi, nói tiếp nữa là Đặng Lệ Chi sẽ bóp c.h.ế.t em mất. Dám bỏ rơi bảo bối Trần Nam của cô ấy để đi kết hôn với một ‘dã nam nhân'!"

Cô cố ý nhấn mạnh chữ "dã", nhưng Truy Dã đột nhiên lại hỏi một câu chẳng liên quan:

"Em nói xem, bốn năm sau Trần Nam có quay về tìm Đặng Lệ Chi không? Hồi đó anh từng hỏi đạo diễn Uông, ông ấy bảo, anh chính là Trần Nam, vậy anh nghĩ sao? Anh đã trả lời là anh không biết."

Ô Mạn tò mò hỏi:

"Vậy bây giờ anh nghĩ thế nào?"

Anh ngẩn người trong chốc lát, rồi bất chợt lắc đầu.

"Không còn quan trọng nữa. Anh hy vọng anh ấy sẽ quay về tìm cô ấy. Anh ấy nhất định sẽ quay về."

Ô Mạn khẽ nhắm mắt, nhẹ nhàng tựa vào vai anh, trong lòng thầm nghĩ—đây đúng là một câu trả lời rất Truy Dã. Giống như cách anh băng qua mười năm thời gian chỉ để tìm cô. Thế gian dẫu đổi thay, vật đổi sao dời, nhưng đối với anh cũng chỉ như muối bỏ bể. Bởi vì anh mãi mãi chân thành, mãi mãi nhiệt huyết, mãi mãi như chàng trai năm ấy.

Cô đáp:

"Em cũng nghĩ không quan trọng nữa. Chỉ cần cô ấy đã gặp được Trần Nam, đó đã là điều may mắn nhất trong đời rồi. Dù Trần Nam có quay về hay không, Đặng Lệ Chi cũng đã thoát khỏi vực thẳm cô đơn rồi."

Họ bước đến nơi sâu nhất của thủy cung, trước mặt là một bể nước khổng lồ, bên trong một chú cá heo tung tăng bơi lội. Bên cạnh có một gian hàng nhỏ bán thú nhồi bông hình cá heo, giống hệt mười năm trước, chẳng thay đổi gì.

Ô Mạn lại chạy đến quầy, ôm một con cá heo bông quay về.

"Chúng ta chụp một bức giống tư thế chụp ảnh gia đình đi!"

Truy Dã "à" một tiếng, nói:

"Được thôi."

Anh vừa nói vừa đặt tay lên cổ cô như muốn nhảy lên. Ô Mạn trợn mắt:

"Anh làm gì đấy?"

"Hồi đó anh ngồi trên vai cha anh mà."

"...Ý em là đặt con bông này lên đầu anh, giả làm nhánh cây!"

Truy Dã bĩu môi, giả vờ bừng tỉnh ngộ:

"Ồ! Anh bảo mà!"

Cô gái xinh đẹp cạn lời.

Cuối cùng, dưới sự giúp đỡ của nhân viên, họ chụp được một bức ảnh.

Khung cảnh phía sau vẫn là đại dương cũ kỹ của thủy cung, nhưng người trong ảnh thì đã khác. Cậu bé ngày nào đã trưởng thành, đầu đội một con thú bông mới tinh. Còn người đặt con bông lên đầu anh—một người phụ nữ trong ánh mắt tràn đầy yêu thương. Cô không nhìn vào ống kính, mà đang nhìn anh. Khoảnh khắc ấy, máy ảnh chỉ kịp bắt được góc nghiêng của cô.

Đây không phải ý định ban đầu của Ô Mạn. Cô vốn định nhìn thẳng vào ống kính, nhưng vào khoảnh khắc ấy, cô lại bất giác quay sang nhìn Truy Dã. Chỉ một cái liếc trộm, nhưng máy ảnh đã vô tình ghi lại.

Cô ồn ào đòi chụp lại, nhưng Truy Dã lại cực kỳ hài lòng với bức ảnh chụp ngẫu nhiên này, yêu thích không rời.

Sau khi trở về Bắc Kinh, anh lấy bức ảnh đó làm ảnh cưới của họ, đóng khung treo ngay đầu giường, còn in thêm một tấm nhỏ dán lên xe du lịch.

Năm năm sau, Ô Mạn lấy bức ảnh ra cho Tiểu Hàn xem, nói:

"Thủy cung là nơi có rất nhiều cá đúng không ạ?"